Потерянное колено

Похоже, эксперимент над буквой "ё" не удался. Ну и хрен с ним.

Перевел на русский язык то, что висело здесь с утра. Оригинал появится позже. На сайте.

UPD: Оригинал здесь

Потерянное колено
Надреалистичная прозоэзия

Вселенная ещё дремала, бормоча,
А я уже спешил свершать дела.
Меня терзала сублимированная,
Неизлитая жажда творчества

Я очень долго мысль собирал,
Чтоб воплотить ее уверенно в шедевр.
Алкал я новых ощущений -
С безвестностью расстаться и в пантеоне оказаться первым.

Стать знаменитостью, купить себе штаны малиновые
На ярмарке тщеславия, да подешевле.
И с высоты глядеть, ехидно хмыкая,
На человечков, в грязи барахтающихся.

А мысль была - чтобы из той же самой грязи
Лепить, ваять скульптуру вечного голема стоножного.
Сто ног иметь он должен, чтобы сказали люди - о! это красиво!
Тогда б я мог купаться в роскоши и счастье после.

Я знал, как приступить к созданию,
Благо, грязь - широко распространена.
Однако кроме грязи нужно было много
Другого материала для успеха дела

Смола, солома, уголь, железо, сто двадцать шесть перчаток,
Мелодии, коньяк и теплый угол
И все это я смог найти случайно абсолютно!
С богатым спонсором меня свела судьба.

Любил тот спонсор всякое искусство. Безвозмездно.
И рад был оказатся рядом, помочь творцу.

“Cпасибо” в пояс кланялся ему.
Откланялся - и началась работа. Грязь замесилась.

Руку в смолу кипящую я опускал
(Нет, мне было не больно, ведь рука - в перчатке),
Соломой голову голема я украшал, углём рисовал глаза
Старался каждую ногу для голема ваять я уникально.

Огнём горело днём и ночью, краснело от трудов моё лицо,
Ваялся голем, летела грязь по сторонам,
И радостно сознанье трепетало,
Что есть в существовании моём крупица смысла.

И вот, прошло 4 месяца. Я весь в волнении на выставке стою,
И спонсор мой стоит, и тоже он волнуется. Ведь деньги-то,
Чего не говорил бы, а жалко просто так отдать.
Ведь хочется же в пантеон. Неважно даже, если и меня пониже.

Людно на выставке. Шумно и душно.

Но, чу! Вдруг знак был сделан «замолчать!».
И галерея замерла. Все стали в круг, застыло даже кровь

в моих венах.

И я смотрю на центр, где под покрывалом спрятан мой шедевр -
Стоножный голем, что проживет ни одно тысячелетие. Наверно.

И вот, срывается накидка, и все зрят чудо. Чудо? Чудо!
И критики наперебой кричат: «Ах! Он создал! Он смог! Он -гений!»
И моё эго сразу стало больше. Я поняло, что стал гением при жизни.
Мне хорошо. Я - Микеланджело - Миро - Пикассо. Отныне это так.

Забыл про всё, расслабился. Лишь принимаю поздравленья и улыбки дев.
Со всех сторон ко мне бегут брать интервью, дерутся и толкаются за право
Быть тем первым, кто гения узнать поближе сможет
(А мне смешно. Ведь гений так далек от этих лиц. Неузнаваем он).

Я нехотя, небрежно отвечаю, смотрю на спонсора, довольного как слон.
Купаться в славе, я скажу, приятно. Теперь я позволять себе могу все.
Всё. Я король, владелец дум и стиля.


И тут мне в ухо попадает слово. Точнее, фраза.
Тихое спрева, потом все громче, громче и, наконец, крещендо.

«Стоножный голем - не шедевр! Эта поделка пьяного матроса!
Я сосчитал! Не хватает! Нету здесь сто ног! У голема отсутствует колено!»

И все бегом торопятся считать, и верно, ног девяносто девять.
Плюются критики, скрипит зубами спонсор, и девы отвернулись от меня.


Минута после - в зале я один. Все вышло: люди, девы, слава.
Болит синяк у меня под глазом правым. На память от спонсора.

Мне было хорошо - а стало одиноко.


Ой-ёёёёёёёёёёёёёёёёё!


Не слышит никто…