Сердце

"Беларусь - сердце Европы, которое все время болит"

(с) Константин Морозов, сидя на диване теплым летним вечером

Чистый город. История вторая. Часть вторая.

Часть первая - здесь

В гостинице Миша заказал себе номер, забрал ключи у администратора и поднялся на третий этаж. Он довольно быстро нашел нужные цифры, повозился пару секунд с замком, открыл дверь и вошел в комнату. Постояв немного в номере и изучив обстановку (жалюзи, палас, низкая кровать, два мягких стула, телевизор «Небосвод», портрет мужчины с теплой улыбкой), он бросил дорожную сумку на пол и отправился перекусить, а затем продолжить прогулку. Он спустился в гостиничный ресторан, заказал любимые с детства драники и сто грамм водки «СССР», плотно ими позавтракал и пошел заново знакомиться с родиной.

Город спешил на работу, было что-то около 8 утра. Миша обратил внимание, что люди не так торопливы, как в Москве и что их здесь значительно меньше.

Погруженный в размышления о различиях между Москвой и родным городом, Миша не заметил, как оказался на широкой площади. Его память поднапряглась и выдала справку, что во времена Мишиного детства эта площадь всегда была огорожена и на ней постоянно велась какая-то стройка. Сейчас же площадь выглядела очень опрятной. Народу здесь в этот час было немного. Обращали на себя внимание несколько крепких румяных парней в оранжевых спецовках, с метлами и совками, которые бегали, звонко смеялись, хлопали друг друга по спинам ладонями, падали, вставали, и опять смеялись.

Прямо посередине площади высилось величественное здание, огромный дворец. Надпись на фронтоне гласила: «Дом Терпимости». «Неслабо», - подумал Миша. - «Надо будет посетить. Странно, что мне про это никто не говорил…».

Слева от дворца был установлен огромный плазменный экран. По нему шла реклама какой-то лотереи: мужчина с лицом испитой лисы разворачивал лотерейные билеты на манер карточного шулера и предлагал всем немедленно выигрывать, потому что проиграть в такую лотерею невозможно. Реклама сменилась заставкой новостей. Миша заинтересовался.

На экране возник диктор. Был он в белом докторском колпаке и белом халате. Хорошо поставленным голосом диктор сообщил, что на полях страны закончена подготовка к чемпионату мира по футболу в Германии. Большинством колхозов и совхозов выполнен доведенный показатель по установке к июню на всех подведомственных пахотных землях футбольных ворот. Лидером весенней кампании стал колхоз «Опять семнадцать». Благодаря слаженным действиям, в колхозе смогли расширить поле за счет вырубки двадцати гектаров дубовой рощи и установить на нем дополнительно 30 футбольных рамок. Элегантное лицо диктора сменилось крепко скроенным лицом председателя колхоза, который с гордостью сообщил журналисту, что теперь на этом поле-гиганте одновременно смогут играть в футбол две команды по 750 человек в каждой.

На экране вновь появился диктор. Он напомнил, что двадцать первого июня страна переходит на летнее время, поэтому все цветные телевизоры, которые имеются у населения, должны быть заменены новыми черно-белыми аппаратами отечественной марки «Небосвод». Диктор объяснил, что тем самым планируется сократить потребление цвета в республике на 56% и, таким образом, обеспечить дополнительные поступления в бюджет для поднятия лакокрасочной промышленности. Население не будет страдать от дефицита цвета, подчеркнул ньюсмен, так как на улице тепло и цветут цветы. «И смотрите, не забудьте!» - диктор упредительно помахал указательным пальцем, после чего исчез за рекламой памперсов.

Дети. Продолжение темы

Продолжаю блог-рейд. Новая находка - для милой и любимой Буки:




P.S. Ребенок критично похож на мою дочь... Надо бы домой позвонить, а то тревожно

Снкс ту: Будда Гаутама

Цыганские дети

Andre Kertesz "GypsyChildren"



Взято из: kalashnik

Чистый город. История вторая. Часть первая

Перед отъездом Мише все уши прожужжали тем, как сильно изменился за последнее время город, который он не видел вот уже 15 лет. 15 последних лет Миша жил в Москве. Здесь он окончил МАИ, здесь же работал маклером на сырьевой бирже. Он уехал из родного города, когда ему было двенадцать. Детские воспоминания сохранили, казалось, немногое: песочница, почти игрушечные домики на берегу реки, школа в окружении многоэтажек, салют на девятое мая и продовольственный магазин.

- Тебе там понравится, - говорила Мише мама. - Мне подруга рассказывала, там сейчас очень аккуратно все, чисто. Не то, что здесь.

О том, что нынче стало модно ездить в его родной город, Миша узнал от своих коллег-биржевиков. В их среде с недавних пор это место считалось идеальным для проведения досуга в выходные.

- Недорого и прикольно, - отзывались о своих поездках коллеги.

Вечером в пятницу Миша сел на поезд и моментально заснул - в его купе больше никого не подсадили. Когда он открыл глаза, было уже субботнее утро. Проводница будила пассажиров и сообщала, что на вокзал поезд прибудет через три минуты.

Миша отдернул штору. Поезд проезжал мост над широкой улицей. На откосе возле моста Миша заметил рекламный бигборд, на котором мальчик в школьной форме, открыв рот, стоял у доски и, похоже, пел. На доске, за спиной мальчика, Миша разглядел аккуратно выведенную мелом химическую формулу ЛСД. Крупными красно-зелеными буквами на плакате было написано: «Заколбасим!».

Поезд подъехал к платформе и остановился. Миша вышел на перрон. Действительно, все здесь было приятно и красиво. Прямо как в Европе: хромированные поручни, синие вывески с желтыми буквами, плитка, ухоженные рельсы. Миша направился к выходу в город. Двери на фотоэлементах разъехались, и Миша вошел в здание вокзала.

Здесь оказалось непривычно тихо. Люди неслышно передвигались по надраенному до блеска полу, в очередях у касс все переговаривались полушепотом. Можно было бы сравнить эту вокзальную безмятежность с атмосферой библиотеки, если бы не пара южан, которые вызывающе активно жестикулировали и, задевая друг друга загорелыми руками, периодически падали со второго этажа, где они сидели у самых перил, на первый, прямо на лоток с газетами. Впрочем, на них никто не обращал особого внимания, все были заняты своими делами и мыслями. До южан прохожим было толерантно.

Миша вышел в город и решил, что сразу такси брать не будет, а прогуляется. Он перешел трамвайные пути, миновал стройплощадку, затем прошел вдоль сквера с любопытными скульптурами, повернул налево и вышел прямо к гостинице.

Город вроде бы не сильно изменился. Конечно, первое, что бросалось в глаза - это роскошное новое здание вокзала. И еще Миша обратил внимание на урны, которые стояли почти на каждом шагу, и на странные дорожные знаки: совок и метла в красном треугольнике. А так, в целом, все, как и раньше. Город оставался таким же, каким он его помнил - милым и тихим.

Каждый день как воскресенье

Моррисси крепко зацепил одной песней. Everyday is like Sunday. Который день крутится "сome, Armageddon, come, Armageddon, come"...

Взял у Поляницы почитать "Дурную мудрость". Там Моррисси упоминается. В новомодной "Духless" тоже из него эпиграфов надергано. В Rolling Stone второй месяц последний альбом Morrissey висит в списке must buy. А я до сих пор не знаю, кроме пары общепонятных фраз на английском, о чем он поет. Английский у меня слабый.

Короче, перевел я песню. Перевод, разумеется, вольный. Со словарем.

Поезд метро/Каждый день как воскресенье
Morrissey

И вот плетешься по песку
К скамье, с которой сперли всю одежду…
Этот приморский городок,
Который зря стоит и ждет
Помоги нам! «Бом!» Помоги!
Армагеддон, приди!

Каждый день как воскресенье
Каждый день угрюм и тих…

И тайник на пляже с фоткой
Подпись: «Как бы я хотела быть здесь»
В этом прибрежном городке
… в который - с бомбой в рюкзаке
Помоги нам! «Бом!» Помоги!
Атомный взрыв, приди!

Каждый день, как воскресенье
Каждый день угрюм и тих…

И бредешь опять обратно, по песку и по воде
И по странной липкой грязи, что на твоей руке
И на твоем лице
На твоем лице
На твоем лице
На твоем лице

Каждый день как воскресенье
«Все смеются. По ТВ - «Аншлаг!»
Выпей со мной чай и попробуй пудинг
Каждый день угрюм и тих

Тут - текст песни на английском и комментарии к ней (тоже на английском).

Здесь - mp3. Поет какой-то непонятный американьский бард на каком-то концерте "не для всех". В общем, действительно, не для всех, будьте готовы! К сожалению, это единственная версия песни, которую я смог найти в сети. А на компе у меня и нету ти

Оле-оле-оле-оле

Фотожаба гигантская (1,2 мб)
Многа букав
Тема сисек раскрыта

Все на футбол!

Растекаясь противоречиями

Оригинальность по-русски должна звучать как «настоящность», если учитывать, что «original» переводится с английского как «настоящий».

Сейчас становится модно быть оригинальным. Ты НЕ смотрел/читал «Код да Винчи»? Ты сам порвал эти джинсы? У тебя что, нет мобилы? Пешком ходишь? Материшься? Уау, да ты крут, чувак!

Да, блять, не читал, не смотрел, мобилы нет, джинсы протерлись сами, пешком хожу периодически (но больше, конечно, на трамвае). Получается, я модный. Но модным быть я не хочу. Что делать?

Я никогда этого не пойму. Нельзя быть настоящим, потому что это модно. Настоящность не получится нацепить на себя как галстук, она либо есть, либо нет. Невозможно прикинуться настоящим. Модность же - это именно прикидывание, притворство и потворство массовому вкусу. Быть как все.

Мода изобретается самой толпой, точнее наиболее ушлыми ее представителями. Теми, у кого есть талант, характер, идеи и чувство юмора. И еще чувство толпы. Эти люди - законодатели моды - ведут толпу как слепого, говорят, что, где и как должно быть одето, обуто, прочитано и использовано. Толпа радостно бежит за ними. Потому что тесто не привыкло печь себя само, ему нужны умелые руки булочника. И получается, что сначала из теста вылепляется булочник-законодатель, который затем месит все остальное, готовит к запихиванию в печь.

Я могу носить модную одежду или читать модные книги. Я могу чувствовать себя частью толпы. Но, блять, нутро же останется моим, с моими мыслями и чувствами. И нутро мое всегда подскажет, как в этой толпе не раствориться. И думать самому. И ДЕЛИТЬСЯ своими мыслями, и получать удовольствие от общения с единомышленниками. Я не ставлю перед собой целей, я стараюсь ловить кайф от самого процесса. Я не ищу маяки, я иду наугад. И хуй на все эти веяния моды, мы будем вне.

Что-то совсем растекся… Сумбур графоманский…

С чего я вдруг? Да вот, вчера, купил книгу - «Духless». Захотелось чего-то современного. И… Ну что сказать? Если бы не было Коупленда, Паланика, Бегбедера и проч., эту книгу можно было бы назвать талантливой. А так она - просто адаптация западной прозы на тему «Корпорации и гламур - отстой. Будьте добрыми».

Цитата на обложке:

«… я не могу позволить себе, чтобы в моей машине на заднем сиденье валялась книга «Комбат атакует» или «Спецназ выходит на связь». Я не смотрю «Бригаду», не люблю русский рок, у меня нет компакт-диска Сереги с «Черным бумером». Я читаю Уэльбека, Эллиса, смотрю старое кино с Марлен Дитрих. И свои первые деньги я потратил не на «бэху» четырехлетнюю, как у пацанов, а на поездку в Париж»

Собсно, вся истерика сверху - именно из-за этой цитаты… При этом книгу читаю запоем… Где правда?

Чистый город. История первая.

Сразу, как проснулся, пошел открывать окно. Утро выходного дня. Конец мая. Открыл створку, потянулся, замер. Под окном, раскинув крылья, лежала птица. Маленькая такая, брюхом к верху. Было похоже, что птица летела к нам издалека, и где-то в дороге простудилась. И умерла уже на родной земле. Хотя, вряд ли у птиц есть родная земля…

Я сказал про птицу Буке. Она слегка встревожилась, да и только. Мы пошли гулять с Ритой. К вечеру пришли домой, я снова открыл окно. Бука вдруг забеспокоилась. Я, по инерции, тоже. Звоню в справку, узнаю телефоны Санэпидемстанций. Телефоны станций молчат, только у Самого Главного санитарного врача певучий женский голос бормочет с автоответчика вежливое «Пошел ты».

Звоню друзьям за советом. Суббота, вечер, друзья смеются. Козловский посоветовал набрать 01.

В 01 женщина первым делом спросила про породу птицы, не голубь ли. Я сказал, что вполне не голубь.

- Вообще-то птиц забирают ветлечебницы… Они сегодня не работают… Попробуем что-нибудь придумать. Оставьте ваш номер, с вами свяжутся, - пообещала женщина.

Через пять минут мне перезвонили из районной службы МЧС. Спросили, что за птица. Я сказал, что не голубь. А что за порода, попросили уточнить. Я про себя ответил, что если бы я был некроорнитологом, то обязательно бы узнал что это за порода, и даже проверил бы оперение птицы на предмет клещей. Но вслух сказал, что не знаю. Может быть, дрозд. Меня попросили не беспокоиться, сказали, что бригада готова, ищут спецтранспорт, скоро будут.

Мне стало на минуту неловко, что кому-то в субботний вечер придется перестать пить из-за фобии какого-то идиота. «Это теперь их работа», - ответил мне внутренний голос, и я немного успокоился.

Заснул я поздно. Все вслушивался, не едут ли. Представлял себе людей в белых костюмах, с умными и добрыми глазами за пластиковой прозрачной маской. Вот они приезжают, тихо, чтобы никого не разбудить убирают птицу в специальный пакет, зачищают территорию огнеметом и уезжают с чувством выполненного долга и легкой приятной усталости…

Птиц той ночью почти не было слышно.

На следующее утро я первым делом бросился к окну. Птица исчезла. Чуть поодаль от того места, «где я видел потерпевшую последний раз», сидели две вороны и ковырялись в траве. У одной из них к клюву прилипло перо, маленькое, светло-коричневое, с крапинками крови.

Стояло серое теплое майское воскресенье. Город еще спал.

Настроение

Спасибо Гридюшке за фотку и ваабще