Недержание

Трясет. Сидишь перед монитором, в голове каша, охота написать какую-нибудь незначительную парашку и вылизывать ее потом два часа... Его сиятельство граф О'Man... Лечится, говорят... И еще вот музыка группы "Массква" слушается... Вдрух... Вот если хочется попсни и бессмыслицу строчить - это к чему?

А еще хочется хрень, фотку какую-нибудь, выдрать и всунуть в пост... Какую-нибудь не в строку...

типа:




Чтобы градус маразма морзил до самого спинного мозга. Чтобы отпустить слова, и хрен туда им, и пускай летят. Как отпустил себя однажды у Козловского на дне рождения и расписал-изрезал ему лакированный журнальный столик. Высокохудожественно, в духе Поллака. Всю столешницу. И стал столик не столик, а алтарь для заклания. Потому что ни журнал положить на него, ни еду поставить теперь нельзя. Стоит мёбель, накрытая черной выдубленной шкурой некой скотины непродовольственной, и молчит. Был в хозяйстве годный, а стал предмет искусства. Object d'art...

...А Ежик тогда сказал Козловскому, тихо так, глядя мне на спину, склоненную над столиком и вздымающуюся/опускающуюся в творческом процессе, и понимая, что предмет сей (спина то бишь) принадлежажит человеку неуправляемому и, в принципе, бездарному в отношении росписи по дереву... так вот, Ежик сказал, глядя на все это и все понимая: "Пойдем, Козловский, на кухню...". А я все резал, резал, резал лак на столе. Козловскому просто Серега подарил набор резцов по дереву, а я их присвоил и попользовал.

А Бука смеялась.

Ух... выговорился... Полегчало, кажись. Отсублимировал (пардон за мой хранцузский)

Любови всем и счастья.